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La neige fait rêver le citadin qui a les moyens de prendre des vacances d’hiver. Dans son village maquillé en station de sport d’hiver, le montagnard l’appelle de ses vœux parce que présenter les perches aux fesses des touristes, ça remet dans les épinards le beurre qu’ont bouffé les « aménagements » !
Moi qui ne suis ni l’un ni l’autre, la neige, quand elle est là, pas loin, j’y grimpe à pieds, tout juste équipés de raquettes.

Ce jour-là, elle tombait mais, selon météo-France, ça devait se dégager dans la nuit et le lendemain ce serait « grand beau ». L’idéal pour passer la nuit en refuge et se réveiller au pays de merveilles ! On en rêvait déjà : nous ferions du feu, nous allumerions des bougies, la lune se lèverait, peut-être un loup hurlerait, avec un peu de chance, nous verrions sa silhouette se découper sur le lac. Au matin, nous rallumerions le feu et guetterions derrière les vitres tout un petit peuple dont nous aurions croisé les traces en montant, renard, écureuil, lièvre, chevreuil…
Nous sommes passés prendre la clé chez le garde forestier et nous sommes partis, guillerets. Il était à peine 14 h, on avait largement le temps d’atteindre le refuge avant la nuit.

Nous cherchions une piste, nous n’avons trouvé que le GR 6. Enfin, quand je dis « trouvé »… Au bout d’un kilomètre, les averses de neige que météo-France avait prévues « éparses » ne l’étaient plus guère, au point que la trace qui, d’après le garde, « était faite », avait bientôt complètement disparu. On la devinait entre les arbres, dans les troués susceptibles d’évoquer un sentier. Les marques rouges et blanches peintes sur les arbres, rares taches de couleur dans cet océan noir et blanc, jalonnaient notre progression et nous rassurait un moment.
Si on rejetait un moment nos capuches, les branches des pins, lourdes de neige fraîche, se déchargeaient dans notre cou dès qu’on les frôlait.
À tour de rôle, nous faisions la trace, testant du bout de la raquette la solidité du prochain pas, à la recherche du chemin où la neige, plus tassée, résistait mieux. Quand on le loupait, on s’enfonçait jusqu’aux genoux (lui au-dessous, moi au-dessus !). À ce rythme-là, évidemment, on n’avançait pas vite, mais on riait encore, on pensait à la soupe que bientôt nous réchaufferions sur le feu avant de nous allonger entre les bat-flancs…

Il y avait trois heures qu’on marchait, maintenant. On ne distinguait plus bien les reliefs quand nous avons débouché sur une clairière d’où semblaient partir trois chemins. Le brouillard s’épaississait et la lumière baissa encore.
Continuer (et dans quelle direction ?), c’était s’exposer à une nuit dehors, enroulés dans les duvets et les couvertures de survie. On n’en mourrait sans doute pas mais…
Il fallait bouger, de toute façon : dès qu’on s’arrêtait, le froid nous prenait.
Nous avons allumé nos lampes frontales et décidé de redescendre en suivant nos traces.

Le problème, c’est que je suis tombée. Oh, la première fois, je ne me suis pas fait mal. Mais essayez de vous relever quand, à genoux dans 50 cm de neige fraîche, vous avez sur le dos de quoi passer une nuit de février dans une cabane à 1600 m ! Je ne me suis remise sur mes jambes qu’au prix de contorsions et d’efforts qui m’ont épuisée. Ma lampe éclairant parcimonieusement, je suivais celle de mon compagnon d’infortune… que j’avais du mal à suivre ! À ma troisième chute, il dut venir m’aider à me relever : coincée sur le dos tel un hanneton, une jambe repliée sous les fesses, je m’essoufflais en pure perte en m’emmêlant dans mes bâtons inutiles !
Je ne sais plus combien il y a de stations sur un chemin de croix mais moi, j’ai bien dû en faire dix ! A la fin, j’en pleurai… Et toujours il m’aidait, m’encourageait… Je sais que parfois, un homme, c’est plus costaud qu’une nana (surtout quand il a 10 ans de moins !), je découvrais là que ça peut aussi faire preuve d’une infinie patience et camoufler son inquiétude sous un humour roboratif !
Mes chutes répétées avaient eu raison de la médiocre étanchéité de ma vieille Goretex, mon jean était trempé et mes cheveux, mouillés de neige, gelaient : il m’a enfoncé jusqu’aux oreilles son bonnet et m’a montré la vallée. « Regarde, les lumières ! » Les deux kilomètres qui nous séparaient encore du hameau m’ont paru interminables, j’avançais en somnambule, m’efforçant juste d’éviter de tomber. J’aurais bien aimé, comme lorsqu’on n’en peut plus mais qu’il faut avancer tout de même, me mettre en « marche automatique » mais avec des raquettes aux pieds, le corps a du mal à trouver ce rythme naturel !

Par contre, c’est fou ce qu’il récupère vite : une fois assis, au chaud, la tension apaisée, nous rigolions de notre aventure !
Et de notre chance :
- nous n’avons pas croisé de meute de loups affamés,
- aucun de nous ne s’est cassé quoique ce soit,
- et surtout, pendant toute cette galère, il ne nous est jamais venu à l’esprit de râler contre l’autre ! Pourtant, nous savions chacun, d’expérience, que ça dégringole vite, ce genre d’ânerie, quand la fatigue s’en mêle.

Ben là, non. Au lieu de ça, chacun s’en est voulu à tour de rôle de ce ratage, moi parce que, comme d’hab’, j’avais démarré lentement, parce que je ne savais toujours pas lire une carte, que je m’emmêlais les raquettes, lui parce que nous étions partis trop tard, parce qu’il avait perdu le nord, parce qu’il m’avait emmenée dans cette galère. On s’est finalement assis sur notre culpabilité et nous sommes tombés d’accord et à bras raccourcis contre un bouc émissaire : météo-France et ses prévisions approximatives !

La vraie vérité, on ne l’a sue que le lendemain, en ramenant la clé au garde forestier : lorsque nous nous sommes résignés à rebrousser chemin parce que la nuit tombait, nous étions à 300 m du refuge ! Et si, au lieu de galérer à repérer le chemin qui partait du hameau, nous avions emprunté la large piste qui démarrait 500 m avant, la trace, bien marquée, nous y aurait menés bien avant la nuit !
On recommencera : j’ai déjà réservé le refuge début mars !