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Samedi dernier, entre midi et deux.

Je fais des courses dans une surface moyenne d’une petite ville au bord de Marseille.
Cette ville, j’y travaille, depuis un bon bout de temps. Le magasin, je le connais.
Détestant l’exercice, ma stratégie consiste à boucler l’affaire du caddie en un temps record.

Presque arrivée à la caisse, mon chariot en croise un autre débouchant du rayon alcool.

Echange immédiat de sourires. Il y a une éternité que je n’ai pas vu Madame Grève.

Les rayons sont étroits, on pousse nos machines à quatre roues comme on peut pour s’embrasser.
C’est un geste spontané, sincère des deux côtés.
En y pensant pourtant, je me rends compte que c’est la première fois qu’on le fait. Avant, alors qu’on se voyait souvent, quotidiennement même, on se contentait de bonjours en l’air, sans accolade.
Je me sens contente de la revoir.
De fait, je perçois l’affection que j’ai pour elle.

Elle fait partie des gens qui ne sont jamais venus dans ma salle à manger mais que je n’ai pas oublié. Peut-être dix onze ans que nous ne nous sommes pas vues.

La petite ville est un village mais Madame Grève ne sors pas. Je le sais, elle souffre d’agoraphobie.

Elle est toute petite. Vraiment toute petite. S’est-elle tassée un peu plus ? Je ne sais pas mais elle n’a pas beaucoup changée.
Elle est peut être un peu plus rouge de visage. Rougeaude serait le mot exact, mais ce mot là me déplait et je ne l’utilise jamais. Allons-y là pour rougeaude.

Pendant l’échange que nous allons avoir, mon regard glisse très rapidement sur des bouteilles de vin dans son caddie. Sauf erreur, c’est du vin rouge.

Elle est accompagnée d’un homme, petit lui aussi, que je ne connais pas. Son mari peut être. Je ne le saurai pas, il restera silencieux.

Elle me dit avoir de mes nouvelles par la gazette du coin quand la structure pour laquelle je travaille fait parler d’elle.

A l’époque, elle travaillait-elle aussi dans cette structure, mais en tant que femme de ménage quelques heures journalières.
Elle m’aimait bien avec ce caractère généreux des gens qui ne font jamais d’histoires.

On disait alors que j’étais sa préférée, et c’est vrai qu’elle était pleine de petites attentions à mon égard. Si les pièces à nettoyer souffraient de ses défaillances, mon bureau n’était jamais oublié.

Elle savait de moi quelques petits trucs que j’avais donnés parce qu’ils ne m’impliquaient pas. Elle m’avait parlé de son agoraphobie, jamais de sa vie privée, ni de son problème d’alcool qui faisait l’objet de rumeurs un peu plus loin.

On parlait souvent de son fils. Appelons le Jérôme. Et pour cause : J’aidais Jérome dans ses recherches d’emploi.

Il avait 24 ans à peu près, des cheveux blonds et un peu trop longs, des yeux clairs, un sourire aussi doux que celui de sa mère. La même timidité aussi.
Comme elle l’était elle, avec moi, il était en confiance.

Il faisait partie de ces jeunes qui, en période normale d’emploi, n’aurait jamais connu le chômage. Il disposait d’un CAP en plomberie mais, à cause de sérieux problèmes de dos, ne pouvait exercer.
Avec ce diplôme devenu inutile, son parcours était celui d’un jeune sans qualification, accumulant les contrats peu reluisants, souvent fatigants desquels il ne se plaignait jamais.

Pas étonnant que je ne l’aie pas oublié : Je me suis mis en quatre pour lui. Un travail de côte à côte.

Assez rapidement, je l’interroge sur Jérôme. Vous ne savez pas me dit-elle ?

Non, je ne savais pas.

Elle m’explique que Jérôme est mort il y a quatre ans maintenant, d’un problème à l’estomac qui a mal tourné.

Plus avancée dans la queue vers la caisse, j’accuse le coup.
Bien sûr, elle s’en rend compte.
Je me reprends et bien que je la connaisse peu, m’autorise à lui poser quelques questions de détail sur ce que je ne comprends pas. Sans exagération et sans détour.

Elle m’éclaire et me parle comme jamais d’elle. Parle du temps et de sa subjectivité. De cet hier si présent chaque matin.
Elle m’explique que pour elle depuis, il n’y a rien.
Ses mots sont sans artifice.
Elle, si réservée et soudain tant dénudée, m’introduit dans son intime douloureux.

Je passe avant elle à la caisse et fais ce qu’on doit y faire. L’employée interrompt la discussion.

Quand j’en termine, elle est affairée sur son chariot et cherche mon regard. Nous nous sourions longtemps.

Je pars. Voiture, autoroute… Les palabres de la radio n’y font rien.
J’y pense. Je me dis que vraiment il y a des vies… Je vous passe le détail.

Je réagis. Oui, je vais, je dois retrouver ma légèreté.

Cinq jours et des broutilles sont passés.

J’ai le sentiment d'être moi et de me balader dans cette période de grande forme post-vacancière.

Mais depuis, pas un jour sans que je ne revive la scène et la réentende parler d’elle à travers Jérôme.

Je pose tout là. Je vous donne. Je dois évacuer…

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