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On entend le chant mélodieux de sa flûte résonner dans les couloirs. C’est une musique qui ne s’interrompt jamais, chaque nuit, jusqu’à l’aube, la mélopée. On dirait le souffle du musicien intarissable et bien des légendes courent sur lui. On dit qu’il serait un mage, qu’il aurait pactisé avec l’ombre.

Devant lui dansent des créatures de rêve qu’enveloppent à peine des saris ajourés. On devine des regards un peu absents, pourtant mis en lumière par un maquillage soigné et qui dardent la pénombre. Les étoffent flottent autour des corps, dansant autour de la danse, dévoilant parfois un bijou sur un ventre, et des peaux qui luisent d’une ardeur tremblante. Claires, brunes, mates, on dirait qu’ici danse la diversité du monde et toutes ses beautés. Ne jamais s’arrêter. Ni de faire chanter l’instrument, ni d’onduler sur les tapis richement brodés.

Ni lui ni elles ne doivent cesser le mouvement comme si le sort du Monde en dépendait. Elles ne dansent pas pour lui ces divines. Il n’a même pas le droit de croiser leur regard, juste jeter un coup d’œil régulièrement, rapidement, à la troupe qu’elles forment ensemble, pour vérifier que tous sont en rythme, et que la transe soit la plus belle possible. Lui c’était un charmeur de serpents. Les seuls peaux qu’il voyait luire devant ses yeux jusqu’alors étaient d’écailles. Et le regard de l’animal il devait s’en méfier car il est hypnotique. Ne jamais se laisser prendre par le balancement du serpent qui alors peut attaquer et tuer. Il était connu dans tout le pays pour être l’un des plus talentueux. On l’avait vu charmer jusqu’à dix serpents en même temps lors de fêtes de la mousson. Et toujours cette question quand au bout de plusieurs heures il n’avait toujours pas bougé, rien bu, rien mangé : « quel dieu des enfers lui prête souffle à celui-là qui commande aux serpents, les représentants du mal sur la Terre ? »

Et puis un jour des hommes sont venus pour lui. Ils sont descendu d’un 4x4 aux vitres noires. Leurs armes n’étaient pas des dagues traditionnelles, mais de celles qui crachent le feu des enfers avant qu’on ait rien vu venir. « Tu viens avec nous » avait lancé l’un d’eux en l’empoignant sous l’épaule. On lui avait juste laissé sa flûte entre les mains tandis qu’un autre abattait d’une balle en pleine tête son serpent et shootait dans le grand panier tressé devant quelques badauds ébahis. On l’avait emmené dans un palais. Un ancien palais de maharadjah devenu pour quelques millions de dollars la propriété des rêves d’un homme d’affaire douteux. Peut-être le descendant déchu et frustré d’un vieux prince de la province.

Jeté violemment au sol et avec, l’ordre intimé d’y rester, celui qu’on devinait être le maître des lieux était venu le voir. « Tu seras mon musicien d’amour » lui dit-il. « C’est toi qui fera danser mes femmes, toutes les nuits, jusqu’à ce qu’elles soient belles d’épuisement, d’abandon. La première qui s’effondrera sera celle de ma nuit. Mais attention à toi mécréant : tu ne les touches pas, tu ne leur parles pas ; ou bien tu es mort. Mais on dit que tu es déjà un peu dans la mort, en négoce avec elle, comme moi ! ». Et il éclata de rire. « Tu es à moi maintenant, comme le sont ces filles. Méfies-toi que je ne fasses pas de toi l’eunuque de mon harem ». Et il rit de nouveau. « Si ta musique est belle, elles seront belles. Tu es un charmeur, alors charme ! Du coucher du soleil à son lever, tu devras jouer, sans jamais t’arrêter, comprends-tu ? » répéta-t-il très menaçant. Tous le temps que mes femmes danseront, tout le temps que me fera l’amour celle qui aura été choisie, toi, c’est musique. Sinon… » Le charmeur ne broncha pas. Qu’y aurait-il eu à dire, à faire d’ailleurs ? Un geste à peine de l’autre et on aurait retrouvé son corps dans un fossé le lendemain matin.

Depuis ce jour il joue toutes les nuits sa musique lancinante, envoûtante et sans fin. Depuis mille nuits peut-être, il ne sait plus. Sous ses yeux, des filles sans doutes droguées donnent le plus beau d’elles-mêmes, le plus beau de la création. Lui jouit intérieurement du spectacle et retient les larmes qui montent chaque soir. Il a depuis longtemps compris que ces princesses ne sont reines que d’une nuit. Que celle qui faiblit la première devient l’élue du pervers. Qu’il lui faudra encore trouver l’énergie de contenter son geôlier jusqu’au petit matin. Il sait aussi qu’il ne la reverra pas, que personne ne la reverra jamais ; que la nuit suivante une autre fille enlevée quelque part sur la planète aura pris sa place, et qu’il devra jouer pour elle, jouer, jouer, jouer encore. Jouer toutes les nuits son ode funeste sinon funèbre avec sous les yeux, volés, les joyaux les plus précieux de la Terre, jouer, jouer encore cette douce et mélancolique mélodie, un charme jeté par un mage asservi…



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