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Le journal de Mickey, c'est de l'art total engagé, où fusionnent tous les éléments de notre monde post-consumériste. L'interprétation de nos faits de société y est toujours captivante pour qui sait lire entre les bulles.: je sais que les sujets qu'aborde le magazine risquent d'en choquer plus d'un mais on ne saurait occulter toutes ces questions qui nous interrogent. Quant à la qualité visuelle du dessin, on ne peut trouver mieux. Elle est géniale et si transgressive (ah, la transgression, nous la pratquons tous les jours, heureux post-modernes que nous sommes).

Bon, je ne connais pas grand chose à la BD mais il y a des choses qui n'échappent pas au sens commun, le seul qui vaille, éclairé par la Raison, si improbable qu'elle soit dans sa trancendance qui n'a de comptes à rendre à personne (improbale, tiens, je suis contente de l'avoir casé, celui- là).

C'est comme les romans d'Alexandre Jardin et les commentaires des journalistes de France Info, ou comme le Journal de 20 heures: ne suffisent-ils pas à rassurer nos esprits inquiets et nos âmes en quête du Bien?

Il y a aussi ces artistes qui s'engagent pour des causes humanitaires et qui nous font espérer de la nature humaine: car ils pourraient se contenter de dépenser leurs cachets dans les restaurants chics et dans les boutiques de luxe. Mais non. C'est bien.

Bien sûr, il ya le méchant président de la France, qui nous fait subir toutes sortes d'horreurs alors que personne n'a voté pour lui, avec sa vilaine épouse sur laquelle tant de beaux textes profonds et originaux ont été écrits ici. Continuons à écrire sur cet affreux jojo: il est pire qu'Hercule le chat et tout aussi laid.

Car le Mal et le laid se rejoignent sans ambiquïté aucune, de même que le Bien et le Beau se conjuguent. Et puis il y a l'amour, qui triomphe dans nos poèmes érotiques de bon aloi et de belle tournure. Nous sommes en effet désaliénés et libérés de nos chaînes et un petit couplet sur les muqueuses est toujours le bienvenu pour nous conforter dans le bonheur de nos libertés acquises.

Il y a aussi les odes à la féminité, la Femme, ah, la Femme, avec son mystère qui nous rassure sur l'immuabilité des choses. Un pétale par paragraphe pour la Mère, la Lolita, la Femme Fatale (si délicieusement noire), et la Femme fontaîne qui jouit sans entraves avec cette sensualité au rythme de pendule (sortez vos Rollex et vos montres Mickey).

Tintin est-il gay? Voilà une bonne question, que soulevait l'autre jour le Times, en ces temps troublés. Nul doute que les Didier Eribon du site auront envie de répondre à cette question, en se réclamant de Foucault, mais de loin, faut pas déconner.

La fertilité masculine serait en danger. Cela nous ramène à notre chère écologie, sur laquelle il convient de revenir, encore et encore. Célébrons la nature en danger et vilipendons la vilenie de notre monde contemporain (mais ne nous faites pas chier avec Thoreau, svp).

Chic, une allitération. Allez, un peu de poésie (engagée):

On s'est rencontrés, on s'est reconnus
Puis on s'est perdus de vue: pourquoi?
Et comment? Et dans quelle état j'erre
Depuis que tu m'as quittée.

Je voudrais que quelqu'un m'attende quelque part
Avec des coquelicots, sans me faire de coquard.
Le coq chante son désespoir et je suis seule ce soir
Avec ma peine et mon boutis rose sans fard.

Ma peau est lisse, tu sais, mon coeur est pur
Comme mon amour pour toi, mamour,
Mais est-ce la police qui te tient loin de moi
Ou le prix du gasoil, ou sont-ce les heures
Supplémentaires que tu dois faire pour gagner plus?

Ah, je suis triste, triste, je suis une licorne
Et l'amour est trop vache, je rumine en silence
Sous les palutéviers, oh, prends-moi sous l'évier
Et sois intellectuel, mais pas trop, s'il te plaît.


Bon, ça va, les chats, j'arrête., arrêtez de gronder et de cracher.