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Le plus dur avait été de convaincre Sophie.
Malgré son air décontracté et ses amitiés aussi cosmopolites que bigarrées, les restes tenaces d’une éducation confinée faisait que cette indécrottable germanopratine ne pouvait toujours pas s’empêcher de se sentir mal à l’aise chaque fois qu’il lui fallait passer sur la rive droite et encore plus s’éloigner des limites de la ville. Aussi, rien d’étonnant à ce que, quand je lui ai proposé de se rendre Limoges juste pour prendre une photo de ses grains de beauté, j’aie vu sa main esquisser un geste vers son téléphone et dans le flou de son regard passer en revue la liste des numéros d’urgence – Urgences psychiatriques, ils seront pas là avant des heures, je ferais mieux d’appeler les pompiers...
– Mais pourquoi Limoges ? Y a pas une rue Émile Baudot plus près ?
– Bah si, y en a une à Palaiseau, mais tu avoueras que s’il faut quitter Paris, tout en restant sur la rive gauche, tu remarqueras, autant aller à Limoges, c’est plus romantique que Palaiseau.
– Limoges romantique ? Mais mon pauvre Léo, tu dis vraiment n’importe quoi.
– Eh ho, Sophie, je ne te permets pas de dire du mal de la cité de mes ancêtres.

C’est vrai quoi. J’ai rien contre Palaiseau, mais j’y connais personne. À Limoges au moins, je me sens chez moi, il y a une rue nommée d’après un notable qui portait le même nom que moi et en plus je m’y suis trouvé un homonyme. Alors là, hein, c’est imparable. Mais allez donc faire comprendre ça à une femme qui fait la gueule.
– Allez, tu vas voir, c’est rien, en à peine quatre heures, on est rendus.
– N’empêche, il y a que toi pour avoir des idées pareilles !
– Et c’est pour ça que tu m’aimes, ma chérie.
– Mais enfin, Limoges...
– Oui, je sais, l’idéal aurait été de se rendre sur son lieu de naissance, à Magneux, dans la Haute-Marne, mais apparemment c’est tellement paumé qu’il n’y a qu’une seule rue. Et comble d’originalité, elle s’appelle la Grande Rue. Donc d’un intérêt très limité à moins de retrouver la ferme familiale. Et encore, je doute qu’il y ait une plaque commémorative sur la façade...
– Je vais te dire un truc : ton histoire de Baudot, ça me fait une belle jambe !

Après lui avoir donné la correction qu’elle méritait pour avoir osé un tel calembour en oubliant que cet art délicat est et doit rester l’apanage du sexe fort, nous embarquâmes à bord de ma Peugeot qui pour être vieille, n’en avalait pas moins les kilomètres avec une allégresse communicative.
Maintenant qu’elle s’était résignée à céder à mes caprices, les fesses lui cuisant encore un peu, Sophie me regardait de ce même air incrédule qu’elle portait sur toutes mes lubies. Malgré toutes ces années, elle avait toujours du mal à s’y faire. Mais pour ne pas lasser les femmes, il faut toujours les étonner. Et avec moi, elle était servie !

Tout avait commencé un soir où je passais en revue ses grains de beauté. J’ai toujours éprouvé pour ces amas de mélanocytes une curiosité fascinée. Je me suis souvent plu à penser que certaines de leur compositions pouvait avoir un sens caché, des correspondances troublantes et que certaines peaux portaient ainsi des messages ignorés qu’il serait étonnant de déchiffrer. Je me voyais nævologue, je rêvais de nævomancie. Ainsi, un jour j’avais rencontré une jeune femme qui, sur l’épaule droite, portait un groupe de neuf grains qui reproduisait à peu de choses près la constellation du Lion. Hélas pour ma théorie, elle était sagittaire.

Ce soir-là donc, j’étais dans tous mes états car j’avais découvert le jour même sur le site Dafont.com une transposition typographique du code d’Émile Baudot, l'inventeur du code qui porte son nom utilisé par les téléscripteurs. Et ce que dans mes rêves les plus fous j’espérais depuis longtemps s’était révélé sous mes yeux. Là, sous l’aisselle gauche de Sophie, à quelques centimètres de la courbe du sein et à quelques centimètres de mon nez (on n’est jamais trop près pour étudier les merveilles de la nature !), Sophie avait un ensemble de six grains de beauté disposés de façon toute particulière. Et c’est à ce moment-là en fait que j’avais été à deux doigts de péter un câble et de me cogner la tête contre les murs (et non pas en te proposant un voyage à Limoges, ma chérie !) car – moi-même, j’ai encore du mal à croire que ce soit possible – après comparaison avec l’alphabet d’Émile Baudot, cette combinaison de points correspondait à la graphie de deux lettres : S et O. SO, oui, vous avez bien lu, pas comme l’essence, SO comme Sophie !
Après l’avoir remise à la place qu’elle devait garder en tant que cobaye et lui avoir fait comprendre que ce n’était parce que j’étais ainsi penché sur son anatomie qu’il me fallait aller explorer d’autres endroits certes plus libidineux mais trop exempts de grains de beauté pour l’étude qui nous intéressait, j’essayai non sans mal de lui faire partager mon enthousiasme. Il y avait une chance sur combien de millions ? Sur combien de milliards ! J’étais sur le cul. Franchement, j’aurais lu ça dans un magazine, j’aurais eu un doute, j’aurai pensé au bidonnage, mais je les avais sous le nez les grains de beauté, là, à portée de main. Et pour immortaliser ma découverte, quelle meilleure idée que d’en prendre une photo dans une rue portant le nom de ce brave Émile.

Une fois sur place, il nous fallut constater que ce ne serait pas aussi simple que je me l’imaginais. Sophie ne mesure qu’un mètre soixante et la plaque culminait un bon mètre au-dessus de sa tête. Mais, comme disait ma grand-mère, contre mauvaise fortune bon coeur et aux grands mots les grands remèdes ! Après avoir évité les questions oiseuses de quelques autochtones sourcilleux qui nous collaient aux basques, nous réussîmes à emprunter les accessoires indispensables pour mener à bien notre entreprise. Au bord du fou-rire, Sophie monta sur une échelle, se positionna la poitrine contre la plaque et attendit mon signal. De mon côté, écartant les badauds, j’escaladai un vieil escabeau branlant et cacochyme et, après avoir fignolé mon cadrage au petit poil, commençai le compte à rebours : Attention, à trois. Un, deux, trois !
À trois, Sophie souleva son pull révélant en pleine lumière, à côté des lettres d’Émile Baudot, son archipel de grains de beauté ainsi qu’il faut bien l’avouer un bon morceau de soutien-gorge...

Le temps de prendre quelques clichés, nous fûmes dans un premier temps embarqués pour trouble de l’ordre public et attentat à la pudeur puis, dans le bureau d’un commissaire bon enfant, absous de toute poursuite en l’échange d’une photo dédicacée de Denise Fabre dont j’ai toujours un stock avec moi quand je vais en province.

En remontant en voiture, je jurai à Sophie, mais un peu tard, qu’on ne m’y reprendrait plus ! La prochaine fois, c’est promis, nous resterions dans des lieux civilisés. Je projetais d’ailleurs au Jardin du Luxembourg un “Hommage à la télécommande” au pied du buste d’Edouard Branly...
Et tandis que Sophie levait les yeux au ciel nous reprîmes la route de Paris.

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