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Tant habituée aux couleurs pastels du paysage parisien, parfois sépia, parfois sombre, je ne savais pas que le soleil pouvait avoir un tracé aussi jaune, comme dans les dessins pour enfants à colorier.
Lorsque j'arrivais à Rio pour la première fois, je découvrais en sortant de l'aéroport ces couleurs franches, ces teints unis, ces tons pleins et éclairés. Le vert des collines tranchait avec le bleu translucide des lacs, le vert des collines se détachait fièrement du ciel bleu marine et de la mer vert cristallin.

A Paris, les tons se morfondent ou se fondent, ils se décuplent en un arc de douceur romanesque et infinie, tels des ricochets paysagers, pastels ou transparents. A Rio, les couleurs se tranchent, s'attaquent, se ravivent et l'on n'en revient pas de ces franches tonalités parfois brutales, toujours éclatantes de vie, de joie, pleines de tout et de couleurs.

A Rio, j'oubliais toujours très vite Paris qui n'avait plus que l'allure d'un souvenir de vieille carte postale. J'étais en vie, pleine de découvertes, les yeux haletants sur tant de reliefs doux et colorés d'un franc coup de pinceau.

Il me semblait que Dieu avait marché à Paris sur la pointe de pieds pour ne pas réveiller les Parisiens alors qu'il avait carrément trempé ses gros pieds pleins de vigueur dans tous les pots de peinture du monde avant de courir, rigolard, sur tout Rio et d'éclabousser tous les coins et recoins déjà fortement éclairés de tout ce soleil omniprésent, premier habitant de la ville.

Les habitants de Rio, les Cariocas, sont souriants, affables. Ils vous déversent, même quand vous les croisez furtivement, toutes les douces paroles portugaises nonchalantes. On dirait, qu'en sortant de leur bouche éclairée de toute cette chaleur et de couleur, les mots voguent dans les hamacs de couleurs avant d'éclabousser doucement vos oreilles dans un maestro de sourires et de prévenance.

A Paris, la sécheresse de l'accent ressemble à ce trait gris et présomptueux des peintres qui signent d'un trait rapide leur œuvre déjà vendue.

Quitter Rio a toujours été une épreuve. Comment laisser ce feu d'artifice éclatant et continuel, s'engouffrer dans un hall d'aéroport, somnoler dans un tube carlingué à 10.000 mètres d'altitude pour finalement retrouver, certes une douceur discrète et sereine, mais surtout une ville définitivement pas éclatante, quand on a pris la mesure de la ville de Rio ?

Quitter Rio, c'est dire adieu au royaume du soleil et des couleurs. Le mieux et de savoir qu'on y retournera afin de ne pas pleurer ce bel-aimé vigoureux qui vous a fait la danse pendant tout votre séjour.

Je me souviens aussi de tous ces gens qui, comme moi, quittaient aussi Rio. Cette mannequin, terriblement belle, terriblement grande et mince, terriblement classe, derrière qui j'étais au passage de la sécurité. Je la suivais discrètement au duty-free pour la voir s'engouffrer à la caisse de dizaines de parfums, de vingtaines de produits de beauté.
Je me souviens de cet homme d'affaire, rencontré au petit salon Air France, le vague à l'âme. Il trompait son travail au siège avec la filiale de Rio, prenant n'importe quelle excuse commerciale pour toujours y remettre les pieds, tel un Dieu en fuite. Oui, qui met les pieds à Rio a déjà accès à la divinité des couleurs.

Je me souviens de ce gros homme, assis aux sièges de sorties d'urgence, et de son voisin, ce fil de 2 mètres étirés, de ces jeunes filles, alanguies, pleines de souvenirs verts et bleus, de ce steward, heureux comme Dieu en France, dirait un Allemand.

Je me souviens de moi, toutes ces fois que j'y allais, de vous, de lui, d'elles, de tous ceux-là qui sont déjà revenus de Rio le cœur plein de couleurs et d'espoir...

Ils sont tous comme nous. Nous sommes tous eux, elles, ces victimes d'un heureux hasard. Ils auront connu Rio au moins, le sourire et la couleur éclatante.

Même le soleil, là-bas, se couche sur un lit d'or.

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